巷里，指尖还残留着刚才那位女诗人递来的金属硬币的凉意。那枚刻着无名帝国花纹的硬币，如通一颗微光的种子，在他掌心发烫。城市的灯火此时稀疏，只有偶尔闪烁的霓虹与远处失眠人家的台灯，把他的影子拉扯得斑驳破碎。 他用左手捏了捏眉心，试图驱散脑海里愈发清晰的幻影。记忆的潮水不知为何，在今晚汹涌袭来。父亲的背影、模糊的低语、旧日房间的窗帘缝隙，那些被他用技巧封存的片段，如今纷纷破土而出。他的职业是“失梦师”，理应能熟练地接纳、引导、甚至剪断他人的梦与遗憾，却唯独在面对自已的过往时，显得如此无能为力。 今夜的空气带着未名帝国遗址的气息。考古学家苏子墨在团队会议时展示的那幅素描，在他脑中挥之不去。素描上，遗址的回廊被描绘得像一只只无声张望的眼，幽深、神秘，仿佛能窥探每一个靠近者的...

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